Perchè mi trovo qui? Qualcuno ha voluto che io vedessi con i miei occhi gli scempi della mia vita? Lascivo, mi trascino da solo verso il mio patibolo di carne, verso la mia contradditorietà rivalsa sui pendii granulei della devianza frigida di castelli in aria di montagna. Lovato, lui è il mio bitorzoluto maniaco che mi ossessiona le notti insonni. La mia beltà lavata da tredici figli abusivi, defunti in religioso silenzio, privi di intelletto e cervicale, ruotano attorno ad immagini di sesso, iracondo e privo di alcuna grandezza. A volte sono solo, a volte in compagnia, a volte non voglio nessuno. Mi sento spento della piccola fiamma che arde dentro di me, un soffio di vento ha reso instabile la mia candela, che si consuma inesorabile. Ma delle mani sono li a tenerla accesa. Magnate di scarpe trans, Kinghy boots. Noia mortale. Inconfondibile ultimatum del mio ego. Compagna. Già...

Il tempo passa inesorabile, ma non cede il passo a sollazzi di alcun tipo. Sono incastrato in barriere di petra e tecnologia obsoleta, guardingo su inesplicabili labirinti che si annodano sempre più attorno al mio corpo ormai lacerato da sottili e tenui corde di metallo. Voglio uscire dal nido, affrontare ad visum la stoltezza di negativi, fotografati per la loro debolezza. Paura. Questo il mio pane quotidiano; io lavoro per lei, e lei mi ricambia dei suoi favori più reconditi. Inabissandomi mi rendo conto di non avere un appiglio, mi sento inutile e impotente davanti a certe note solitarie che aleggiano nell'aria viziata di pino silvestre. Sono qui a scrivere su dei tasti neri, partecipi del mio io, iracondi del passggio delle mie dita allungate da mille pensieri. Sono tristemente afflitto, ma il peso non è insopportabile. I miei fardelli sono stati peggiori, il mio io è già stato fin troppo levigato per non lasciar scivolare via questo piccolo carico, ornato di fredda viltà e spensierata uggiosità. Sei tu la mia anima lasciva, tu la piccola felicità del minuscolo paese del mio cuore. Logorrea incofrontabile, dettami dell'anima, spirali Hegeliane che sintetizzano la tesi della mia vita. Ormai più nulla. Il tempo è infinito.....e anche io.

Tutto ciò che vogliono da me, che pretendono. Vile denaro. Piccoli hobbit corrotti da carta moneta ormai obsoleta ma così di moda. Lievi ti attraversano il midollo spinale e ti lasciano basito delle loro piccole bave di lava che ti bruciano la pelle, senza possibilità di alcun piccolo controllo fradicio di pane azzimo. Piccolo. Sono Piccolo. Ma l'odio è grande per coloro che come un pezzente richiedono debiti senza ritegno alcuno e ti privano della tua flebile e ignobile dignità. Sono un uomo, nulla più. Questo è vero, ma nessuno può calpestare il mio ego in tal guisa. Sono anche Ernesto, un Assassino. Uccido. La mia arma sono le parole, tanto innocue con chi amo, tanto irrisorie per le persone inutili, ma micidiali per coloro che nuocciono al mio animo. Tutto ruota attorno ad un misero sistema solare da pochi spiccioli. Per me sono troppi. Tutta questa fretta solo per dei presenti? Dolce meretrice, brucia tra le fiamme di coloro che ti impalano con il loro fascino.

Piccola mia dolce metà, ti prego ascolta i gabbiani che urlano il loro amore nell'aria, gli orsetti lavatori che si distinguono nel mare di melma abissale deturpata dalla bontà della chiese sanscrita, senza fare appello a Maometto di Allah, Kamikaze. Stufo della piccola borghesia (declama la pace!!!) L'eterna solitudine di questi monti allibiti dal fascino di nuvole grigie, piccoli capelli che decadono sul cuscino bagnato da lacrime di gioco collettivo. Stanco di questa vita, ma non voglioso di morire. Ho scelto la vita. Purtroppo la mia voce si sparge dinnanzi a vele nere che di rado si confondono nell'epoca riluttante dei giganti equestri, Poseidoni di immolarità, riciclai di cartapesta ormai in fiamme, che bruciano la lealtà che in poche righe io riesco ad esprimere...In fondo non posso lamentarmi...per questo io posso dire, schierandomi con Keats, che io non abbia alcun rimorso.  

Dolci piccole gocce di rugiada sul cuore piangente di feti latranti. Nessuno può capire il piccolo pensiero di donzelle innamoratre, ma non pronte per dare il via libera a quei piccoli esserini dotati di proprietà senzienti. Non si vuole affacciare il volto scarno e insanguinato in un mondo privato di possibilità. Passerotti che cinguettano, corse affannate in campi elisi, dolci parole sussurrate alle orecchie nanesche, si rivoltano in odio e discriminazione, in droga e avvenente suicidio. Perchè?